Päev oli päikeseline ja selge, justkui loodud millegi hea jaoks.
Tänavatel levis kohvi, kerge parfüümi ja värske küpsetise lõhn.
Ta kõndis aeglaselt, vaadates ringi – tahtis lihtsalt pärast tööd jalutada.
Ja äkki nägi ta vitriini.
Mannekeenil ripus kleit – valge, kerge, justkui valgusest kootud.
Ta peatus.
Seisis ja vaatas, kuidas kangas tuules läbi klaasi lainetas.
Selles oli midagi lihtsat ja ilusat, nagu unistus, mille olid ammu unustanud, kuid äkki jälle ära tundsid.
Ta otsustas.
Avas ukse ja astus sisse.
Sees sädeles kõik: peeglid, marmorist põrand, kallis parfüümi lõhn.
Muusika mängis vaikselt, vaevu kuuldavalt.
Müüja leti taga tõstis pilgu telefonist ja vaatas teda.
Kiiresti. Hindavalt.
Ja sel hetkel oli juba kõik selge.
„Proovikabiinid on täna suletud,” ütles ta.
„Aga ma tahtsin lihtsalt kleiti proovida…”
„Ilma proovimiseta ei saa,” vastas müüja, kuid naeratus ei ulatunud silmadeni. „Pealegi ei usu ma, et see on teie stiil.”
Tema hääl oli ühtlane, kuid külm.
Teine müüja nurgas oli sellest ilmselt rõõmus – ta kattis suu, nagu oleks köhinud, aga tema silmad sädelesid naerust.
Tüdruk seisis paigal.
Mõned sekundid – ei sõna ega häält.
Õhk muutus tiheks, nagu enne vihma.
„Selge,” ütles ta vaikselt.
Pöördus ümber ja läks välja.
Tänaval pimestas valgus silmi.
Ta peatus vitriini juures, kus see kleit ikka veel päikesekiirtes sädeles.
Ta vaatas seda ja nägi peegelduses ennast,
seda, keda just oli püütud „märkamatuks” teha.
Siis võttis ta telefoni välja.
Tegi pildi. Ühe liigutusega.
Ilma filtriteta, ilma sõnadeta.
Ainult peegeldus – tema ja kleit klaasi taga.
Ta postitas foto õhtul, mõtlemata.
Kirjutas lühidalt:
„Kui sulle öeldakse, et see pole sinu stiil – lihtsalt oota.”
Keegi ei oodanud, et see võrgustikku plahvatab.
Foto levis lehtedel, kommentaarides kirjutati: „Ta on ilus.”, „See ongi väärikus.”, „Ilu ei küsi luba.”
Nädal hiljem korraldas sama butiik uue kollektsiooni fotoseansi.
Ja vitriini peaekraanil, eredate prožektorite all, ripus reklaam.
Sellel oli tema.
Samas kleidis.
Sel päeval tulid ostjad taas butiiki.
Leti taga seisisid samad müüjad, kuid nad ei naernud enam.
Tüdruk läks mööda, naeratas neile rahulikult, ilma vihata,
ja hetkeks kohtusid nende pilgud.
Nüüd teadsid nad kindlalt,
et „ei ole tema stiil” oli saanud loo, mida kõik mäletasid.
