Alguses arvati, et see on nali.
Video ilmus linna vestluses — turvakaamerate salvestus.
Seal — hobune. Tavaline, pruun. Seisis lifti ees, seitsmendal korrusel, astus ettevaatlikult kabjaga ja vaatas uksi, justkui ootaks midagi.
Mõned ütlesid, et see on montaaž. Teised — et viirusreklaam.
Aga siis nähti teda uuesti.
Samal õhtul, samal korrusel. Seisis rahulikult, nagu teaks täpselt, miks ta seal on.
Mõne päeva pärast otsustasin mina, kes elan viiendal, ise vaatama minna.
Tõusin üles. Koridor lõhnas niiskelt, lambid vilkusid. Ja tõesti — jäljed. Päris kabjajäljed. Märjad, linoleumi peale vajutatud.
Seinal — kellegi kiri: „Ärge kartke. Ta ootab.“
Naabrid sosistasid: „Äkki põgenes talust? Äkki keegi hoiab teda pööningul?“
Aga keegi polnud kuulnud ühtki häält, peale sammude. Ühtlaste, rahulike.
Ühel ööl ärkasin vaiksest koputusest — nagu keegi kõnniks aeglaselt mööda koridori.
Piilusin välja: poolpimedas — kuju. Lakk sätendas tuhmis valguses.
Hobune peatus ukse nr 73 ees, vaatas, justkui mõtlikult, ja läks siis aeglaselt tagasi lifti juurde.
Järgmisel päeval ei suutnud ma vastu panna. Koputasin uksele nr 73.
Avama tuli eakas naine, värisevate käte ja pehmete silmadega.
Küsisin, kas ta on näinud … hobust.
Ta tardus hetkeks, siis naeratas:
— See on vist minu.
Selgus, et tema tütar töötas hobustega ja hukkus kolm aastat tagasi tallis linnast väljas.
Sellest ajast peale elab naine üksi.
Igal õhtul, ütles ta, kuuleb ta kabjahelisid ukse taga.
„Ma ei karda,“ lisas ta. „Ta lihtsalt tuleb koju tagasi.“
Ma ei näinud seda hobust enam kunagi.
Aga vahel, kui seitsmendalt korruselt möödun, tunnen kummalist lõhna — heina ja külma õhku.
Ja kui tähele panna, võib kuulda samme.
Aeglane, kindel rütm — nagu keegi otsiks endiselt seda, kes ootab ukse taga.
