Meil on kaksikud tüdrukud, ja suurema osa nende elust olid puhkused midagi, millest teised inimesed rääkisid.
Teised pered. Need, kes pühapäeva õhtuti ei istunud köögilaua taga, kalkulaatori ja arvete virnaga, et otsustada, milline neist võib veel nädala oodata.
Kunagi ei olnud „ülejääki“.
See oli alati ainult sellest, kuidas järgmise kuuni välja vedada.
Kui mu mees ja mina sel aastal mõlemad ametikõrgendust saime – vaid mõne nädala vahega – tundus see täiesti ebareaalne.
Me istusime tol õhtul köögilaua taga, tüdrukud joonistasid meie vahel, ja ma ütlesin seda esimest korda valjusti.
„Mis oleks, kui me päriselt korraks ära sõidaks?“
Mu mees vaatas üles ja naeratas.
„Päriselt? Tõeline puhkus?“
„Tõeline,“ ütlesin ma.
Täiesti esimest korda planeerisime me perepuhkuse.
Ma broneerisin kõik ise: lennud Floridasse, hotelli otse rannas ja isegi väikese spaapaketi, mille „Kinnita“-nupu juures tundsin ma end peaaegu süüdi. Ma registreerisin tüdrukud lasteprogrammidesse nimedega nagu „Explorer Club“ ja „Ocean Day“.
Ma kontrollisin kinnituskirju sagedamini, kui vaja oleks olnud. Lihtsalt, et olla kindel, et need on päriselt olemas.
Esimest korda meie elus planeerisime me reisi.
Ma hakkasin päevi lugema nagu laps. Tõmbasin need esikukalendris maha, et tüdrukud näeksid. Igal hommikul kilkasid nad rõõmust.
„Kui palju veel, emme?“
Alles siis sain aru, kui väga ma seda pausi olin vajanud.
Aga õhtul enne meie ärasõitu hakkas kõik koost lagunema.
Mu mees tuli hilja koju.
Ma kuulsin, kuidas välisuks avanes. Siis tuhm mütsatus seina vastu. Raske. Ebaühtlane.
Kui ma esikusse läksin, seisis ta seal – karkudel.
Tema jalg oli kipsis.
Üheks hetkeks mu aju lihtsalt lakkas töötamast.
„Mis juhtus?“ küsisin ma.
Ta nägi väsinud välja. Vaikne. Juuksed sassis, särk kortsus.
„Üks naine sõitis mind teel tööle autoga otsa. Ta ei sõitnud kiiresti. Mul on kõik hästi.“
Ma jõllitasin kipsi. Valge. Paks. Kuni sääreni.
Mu süda vajus põrandasse.
Ma hakkasin kohe nutma. Ma ei üritanud seda isegi peatada. Pisarad tulid kuumalt ja kiiresti, ja järsku sain ma vaevu hingata.
„Oh mu jumal, sa oleksid võinud surra!“ Ma kallistasin teda kõvasti.
„Me tühistame kõik. Ma ei jäta sind nii üksi.“
Tüdrukud seisid mu selja taga. Vaikselt. Vaadates.
Aga tema raputas pead.
„Ei. Sina ja tüdrukud peate ikka sõitma.“
Ma vaatasin talle otsa.
„Mida?“
„Te vajate seda. Ja minuga on kõik korras. Ma saan üksi hakkama. Ma ei taha seda teile ära rikkuda.“
Ta andis mulle selle rahuliku, lohutava naeratuse, mida ta alati ette pani, kui ta tahtis, et ma ei muretseks.
„Saada mulle rannast fotosid,“ ütles ta.
Ma tahtsin vastu vaielda. Ma tahtsin jääda. Aga osa minust mõtles juba hotellile, tagastamatule ettemaksule, tüdrukute nägudele.
Nii et ma ei vaielnud nii, nagu oleksin pidanud.
Järgmisel hommikul me sõitsime.
Lennujaamas hüppasid tüdrukud istmete vahel, hoidsid oma väikseid seljakotte kõvasti kinni. Ma naeratasin nende jaoks, tegin pilte ja püüdsin puhkusmeeleolu tunda.
Hotellis jooksid nad otse basseini.
Ma istusin lamamistoolil ja vaatasin, kuidas nad plärtsusid, karjusid, naersid – nende esimene puhkus üldse.
Ma püüdsin olla hetkes. Päriselt.
Siis mu telefon helises.
Tundmatu number.
Ma peaaegu ei tahtnud vastu võtta, aga miski sundis mind vastama.
„Halloo? Kas Jess on seal?“
„Jah… kes seal on?“
Paus.
„Ma ei tea, kas ma peaksin teile seda ütlema,“ ütles üks naine ettevaatlikult, närviliselt.
„Aga teie mees palus mul panna talle vale kips, et ta ei peaks teiega puhkusele tulema.“
Kõik mu ümber muutus vaikseks. Bassein. Laste naer. Lained. Kõik kadus.
„Mida?“
„Sõitke koju. Kohe. Ärge öelge talle, et te tulete. Ta ei pannud kipsi ainult selleks, et voodis lamada. Ja see, mida ta teie eest varjab, šokeerib teid.“
Kõne katkes.
Ma istusin seal, telefon süles, mu süda lõi nii kõvasti, et mul hakkas pilt ujuma.
Ma vaatasin tüdrukute poole. Õnnelikud. Teadmatuses.
Mul hakkas iiveldama.
Ma pakkisin meie asjad.
Ma ei selgitanud neile, miks me varem lahkume. Ma ütlesin ainult: „Me läheme täna öösel koju,“ ja sundisin end naeratama, samal ajal kui nad oma väikseid kohvreid uuesti kinni panid.
Nad nutsid. Anusid. Küsisid, mida nad valesti tegid.
„Mitte midagi,“ ütlesin ma. „Te ei teinud midagi valesti.“
Lennujaamas sain ma oma mehelt sõnumi.
„Kuidas rand on? Kas tüdrukutel oli lõbus?“
Ma pöörasin telefoni ümber ja ei vastanud.
Kui me sissesõiduteele keerasime, oli juba pime.
Üks suur veok sõitis just ära.
Mu rindkere tõmbus kokku.
„Emme, miks seal on suur veok?“ küsis üks kaksikutest.
„Ma ei tea,“ ütlesin ma.
Esimest korda ma ei üritanud seda ilusamaks teha.
Ma keerasin ukse lahti.
Esik oli kaos.
Kastid õlakõrguseni. Pakkematerjal kõikjal. Üks hiiglaslik lameekraan teler toetus vastu seina. Selle kõrval täiesti uus TV-alus, veel originaalpakendis. Ülisuur tugitool blokeeris garderoobikapi. Selle kõrval minikülmik.
„Vau,“ ütles üks tüdrukutest. „Kas issi ehitab meile kinotuba?“
Enne kui ma vastata jõudsin, liikus miski.
Elutoast tuli mu mees, kast käte vahel.
Mõlema käega.
Ilma karkudeta.
„Issi! Su jalg on jälle terve!“ hüüdis üks tüdrukutest.
Ta tardus.
Ma nägin, kuidas ta liikus. Raskus jalal. Lõdvalt.
Kips oli ikka veel peal – aga ta kandis seda vaevata.
„Oh,“ ütles ta ükskõikselt. „Hei. Te tulite vara tagasi.“
„Sa kõnnid.“
Ta vaatas korraks tüdrukute poole, siis minu poole.
„See näeb hullem välja, kui see on.“
„Sa ütlesid, et auto sõitis sulle otsa.“
Ta hingas välja.
„Jess—“
„Sa ütlesid, et sa ei saa puhkusele tulla, sest sa oled vigastatud.“
Ta astus sammu ettepoole. Ei lonkamist. Ei valu.
„Ma saan seda seletada.“
„Palun.“
Ta viipas esiku poole. Kõigi nende uute asjade poole.
„See tuli täna. Ma viin selle keldrisse.“
„Miks?“
„Üheks taganemiskohaks. Midagi ainult minu jaoks.“
„Sinu jaoks,“ kordasin ma. Ma vaatasin hiiglaslikku tugitooli. „Ja ainult sinu jaoks.“
Ta noogutas.
„Ma teadsin, et sa oleksid enne vihane olnud.“
„Nii et sa valetasid.“
„Ma ei tahtnud tüli. Sa oled stressis. Mul oli lihtsalt aega vaja.“
Ma vaatasin kõike. Uus. Kallis.
„Kui palju?“ küsisin ma.
Ta hõõrus oma nägu.
„Mitte nii hull.“
„Kui. Palju.“
„Mõni tuhat. Meil on ju nüüd mänguruumi.“
„Ja sa arvasid, et ehitad endale sellest mehekoopa?“
„Ma olen ka midagi ära teeninud!“ nähvas ta – ja pehmendas kohe tooni.
„Ma töötan ka kõvasti.“
Tüdrukud seisid vaikselt mu selja taga.
Ma võtsin oma telefoni välja.
„Mida sa teed?“ küsis ta.
Ma pildistasin esikut. Kastid. Mööbli.
Ma avasin perevestluse. Tema pere. Minu. Kõik.
Ma saatsin pildid.
Ma tulin varem tagasi puhkuselt, mida mu mees väga tahtis, et ma teeksin üksi lastega. Selle ma leidsin. Muide: tema jalg ei ole katki. Ta võltsis kipsi, et endale taganemispaika ehitada.
Vastused tulid kohe.
Tema õde: Kas see on nali?
Tema ema: Miks on televiisor esikus?
Mu ema: Kas sinuga ja tüdrukutega on kõik korras?
Ta haaras mu telefoni järele. Ma astusin kõrvale.
„Sa alandad mind.“
„Sina tegid seda esimesena.“
Tema telefon helises.
„Võta vastu,“ ütlesin ma rahulikult. „Me oleme rääkimisega lõpetanud.“
Ma pöördusin tüdrukute poole.
„Pange kingad jalga. Me läheme vanaema juurde.“
„Sa liialdad,“ ütles ta paanikas. „See on ainult üks tuba.“
Ma vaatasin talle otsa.
„See on vale rekvisiitidega. See on meie raha. See on sinu katse meie perest eemalduda, ilma päriselt lahkumata.“
Ma läksin välja. Ilma tagasi vaatamata.
Sel ööl istusin ma oma ema köögilaua taga. Tüdrukud magasid külalistoas.
Naise kõne oli ikka veel kõnelogis.
Mu pöial hõljus.
Mis siis, kui see oli hullem?
Mis siis, kui tema ja mu mees…?
Ma helistasin tagasi.
„Halloo?“
„Te helistasite mulle mu mehe pärast.“
„Jah,“ ütles ta kiiresti. „Ma ei tahtnud pealetükkiv olla.“
„Kes te olete?“
„Mitte keegi,“ ütles ta. „Ma töötan ortopeediliste abivahendite poes.“
Ta selgitas kõik. Vale kips. Tema sõnad. Tema plaanid. Kuidas see ei andnud talle rahu.
„Ma arvasin, et te peaksite seda teadma.“
„Aitäh,“ ütlesin ma vaikselt.
Kui ma kõne lõpetasin, teadsin ma seda.
Ta ei tahtnud puhkust.
Ta tahtis väljapääsu.
Ja nüüd nägid seda kõik.
Kas peategelane oli õigel või valel? Arutame selle üle Facebooki kommentaarides.
