Buss oli puupüsti täis.
Õhtune tipptund — inimesed väsinud, ärritunud; kes hoidis poekotte, kes telefoni, ja mõned lihtsalt püüdsid mitte teistele jalgadele astuda.
Anna, kes kiirustas töölt koju, surus end lõpuks sisse, haaras torust kinni ja luges mõttes peatusi koduni.
Mõne minuti pärast buss raputas, uksed avanesid, ja sisse astus eakas naine.
Hallid juuksed, korralik mantel, kott käes — ta nägi väsinud välja, kuid seisis sirgelt ja väärikalt.
Inimesed ümberringi tegid näo, et ei märka — tavaline õhtune stseen.
Anna ohkas ja tõusis.
— „Palun, istuge,“ ütles ta ja pakkus kohta.
Naine naeratas tänulikult, istus ja ütles mõne hetke pärast vaikselt:
— „Aitäh. Te tuletasite mulle üht tüdrukut meelde… Ka tema andis mulle kunagi oma koha. Ainult et ma ei näinud siis välja nagu praegu.“
Anna naeratas, kuid tundis sees midagi kummalist — nagu see lause tähendaks rohkemat.
— „Tõesti?“ küsis ta uudishimulikult.
Vana naine noogutas.
— „Jah. Ma sõitsin siis samas bussis. Nutsin, olin rahakoti kaotanud ega teadnud, kuidas koju saada. Ja üks noor tüdruk istus mu kõrvale, andis raha ja ütles: ‘Headus tuleb tagasi.’“
Anna tundis, kuidas soe tunne rinnus tõusis.
Ta meenutas — see hommik, seesama buss, seesama naine.
Siis oli ta kahekümne kahene ja tõepoolest aitas eakat reisijat, ootamata midagi vastu.
Ta vaatas kõrval istuvat naist — sama rüht, sama pilk.
Ja just siis naine naeratas ja ütles:
— „Ja nüüd on headus jälle tagasi tulnud.“
Järgmises peatuses aeglustas buss.
Anna aitas naisel väljuda, ja enne lahkumist puudutas too õrnalt tema kätt.
— „Aitäh veel kord. Te ei kujuta ette, kuidas mõnikord üks lihtne istekoht võib taastada usu inimestesse.“
Kui uksed sulgusid, vaatas Anna kaua aknast välja — ja mõtles, kui märkamatult toob elu meile tagasi selle, mida oleme kord teistele andnud.
