Eli vaatas meest segaduses, mõistmata, miks tolle käed nii tugevasti värisesid.
„Kas ma tegin midagi valesti?“
küsis ta arglikult.
Nathaniel neelatas raskelt.
„Ei… poiss.“
Viimane sõna lipsas üle tema huulte peaaegu alateadlikult.
Väike poiss märkas seda.
Noor Caleb vaatas kord oma isa, kord oma sõpra.
„Issi… miks sa nutad?“
Alles siis taipas Nathaniel, et pisarad voolasid mööda ta põski.
Ta hingas sügavalt sisse.
„Kas sa viiksid mind oma ema juurde?“
Eli kõhkles.
„Talle ei meeldi rikkad inimesed.“
Nathaniel naeratas nukralt.
„Võib-olla on tal selleks omad põhjused.“
Tund aega hiljem peatus auto Maple Row’ väikese vana maja ees.
Uks avanes.
Üks naine tormas välja.
Niipea kui ta Nathanieli nägi…
ta tardus.
Kõik värv kadus tema näost.
„Marianne…“
sosistas Nathaniel.
Naine hakkas värisema.
„Ei… see ei saa võimalik olla.“
Eli vaatas neid arusaamatuses.
„Emme?“
Naine tõmbas poja kohe enda selja taha.
Justkui püüaks teda kaitsta.
„Mine ära,“
ütles ta väriseval häälel.
„Ma arvasin, et sa oled surnud.“
Naise silmad täitusid pisaratega.
„Ja mina arvasin, et sa ei tahtnud meid enam kunagi näha.“
Aeg jäi seisma.
„Mida sa räägid?“
Nathaniel ei suutnud hingata.
Marianne läks tagasi majja.
Ta tuli tagasi vana metallkarbiga.
Asetas selle lauale.
Ja avas selle.
See oli täis kirju.
Kümneid kirju.
Kõik olid adresseeritud Nathanielile.
Ühtegi neist polnud kunagi avatud.
„Ma kirjutasin sulle igal nädalal,“
sosistas ta.
„Ma ei saanud sinult kunagi mitte midagi.“
„Ma saatsin need sinu aadressile.“
Nathaniel võttis esimese kirja.
Siis teise.
Siis kolmanda.
Kõik olid saatjale tagasi saadetud.
Sama templiga.
„Adressaat tundmatu.“
Nathanieli kõht tõmbus valust krampi.
„See on võimatu.“
„Ei ole.“
Marianne võttis välja ühe foto.
Fotol oli Nathanieli ema.
Naine, kes oli talle kümme aastat tagasi öelnud, et Marianne jättis ta maha.
Tema kõrval seisis nende linnaosa postiljon.
Ja foto tagaküljele oli kirjutatud pühendus.
„Aitäh, et oled alati hoidnud kirjad mu pojast eemal.“
Nathaniel lasi fotol käest kukkuda.
Ta ei suutnud uskuda seda, mida nägi.
Tema enda ema oli peitnud kõik kirjad.
Iga katse ühendust võtta.
Kogu tõe.
„Miks?“
sosistas ta.
Marianne sulges silmad.
„Sest ma ei olnud teie pere jaoks küllalt hea.“
Vaikus.
Väike Eli vaatas kahte täiskasvanut, mõistmata, mis toimub.
„Emme… kes see on?“
Marianne ei suutnud vastata.
Nathaniel laskus poisi ette põlvili.
Tema silmad täitusid taas pisaratega.
„Mina olen…“
Tema hääl murdus.
„Mina olen sinu isa.“
Poiss jäi liikumatuks.
„Päris isa?“
„Jah.“
Eli ei jooksnud talle sülle.
Ta ei naeratanud.
Ta esitas ainult ühe küsimuse.
„Siis miks sa kümme aastat hiljaks jäid?“
Nathanieli süda purunes.
„Sest keegi varastas meilt kümme aastat.“
Mõni kuu hiljem oli kogu tõde päevavalgele tulnud.
Nathanieli ema tunnistas kõik üles.
Ta oli uskunud, et lahutab oma poja armastatud naisest „tema enda hüvanguks“.
Aga tal ei õnnestunud lahutada isa armastusest oma lapse vastu.
See nõudis aega.
Kannatlikkust.
Andestamist.
Eli ei hakanud teda kohe isaks kutsuma.
Ta ütles selle sõna alles aasta hiljem.
Ühel vaiksel pärastlõunal.
Samal ajal, kui kandis neid samu valgeid tosse, mille ta kunagi ausalt tagasi tõi.
Siis mõistis Nathaniel, et mõnikord ei ole kõige väärtuslikum asi, mis sinu juurde tagasi jõuab, mitte üks paar spordijalatseid.
Need on aastad, mida sa arvasid olevat igaveseks kaotanud.
