Kõik algas sellest, et Lena kaotas oma sõrmuse.
See polnud lihtsalt ehe — see oli tema abielusõrmus.
Õhuke, kergelt kaardus, see sama, mille ta abikaasa talle kakskümmend aastat tagasi kinkis.
Ta võttis selle ära, et nõusid pesta, pani aknalauale — ja mõne minuti pärast oli see kadunud.
Ta otsis kogu köögi läbi, kontrollis äravoolu, viis isegi prügi välja.
Mitte midagi.
Sõrmus oli nagu õhku haihtunud.
— Nojah, — ohkas ta, — võib-olla ongi parem nii. Nii vana juba.
Aga tema hääles oli kurbust.
Sõrmus polnud lihtsalt kuld — see oli mälestus inimesest, keda enam polnud.
Möödus kolm päeva.
Koidikul kuulis Lena aknale koputust.
Ta tõstis pilgu — aknalaual istus pasknäär.
See sama, kes sageli pähkleid toomas käis.
Lind toksis nokaga vastu klaasi, justkui kutsudes.
Lena naeratas ja avas akna:
— No mis siis, tulid jälle hommikust sööma?
Pasknäär lendas minema.
Aga minuti pärast oli ta tagasi — midagi läikivat nokas.
Ta pani selle aknalauale, kallutas pead ja lendas ära.
Lena tardus.
Valgel aknalaual lebas sõrmus.
See sama.
Niiske, veidi tuhmunud, aga terve.
Ta ei saanud aru, kuidas see võimalik oli.
Võib-olla kukkus sõrmus aeda, võib-olla lind lihtsalt mängis sellega.
Aga ükskõik kuidas — see tuli tagasi.
Lena istus akna juurde ja vaatas, kuidas päike metallil sillerdas.
Siis pani ta sõrmuse sõrme ja sosistas:
— Aitäh, väike.
Sellest ajast käis pasknäär iga päev.
Mõnikord pähkliga, mõnikord oksakesega.
Ja Lena jättis talle alati midagi maitsvat ning ütles:
— Noh, hoidja, kas kõik on paigas?
Ja iga kord, kui ta vaatas sõrmuse sära oma käel,
mäletas ta, et mõni asi tuleb tagasi — isegi kui tundub, et on igaveseks kadunud.
