Rong oli juba kaks tundi sõitnud.
Mu abikaasa sirvis ajalehte, mina lugesin raamatut, aeg möödus rahulikult.
Kuni ta meie vastas istuma asus.
Noor, särav, lühikeses teksapükstes, valges T-särgis, juuksed hooletult hobusesabasse seotud.
Naeratas – mitte meile, vaid iseendale, kuid kuidagi liiga teadlikult.
Esialgu ei pööranud ma sellele tähelepanu.
Kuni märkasin, et iga kord, kui mu abikaasa pilgu tõstis, tegi ta justkui „juhuslikult” midagi efektse – parandas juukseid, võttis peegli välja, kallutas end ettepoole, tõstes veidi põlve, naeris tühjusesse.
Ta püüdis mitte vaadata, aga ma nägin, et tal oli ebamugav.
Aga tal mitte.
Ühel hetkel võttis ta välja huulepulgakese, avas aeglaselt kaaned ja hakkas, otse tema poole vaadates, huuli värvima.
Nagu filmis.
Nagu mind polekski seal olnud.
Ma lihtsalt vaatasin.
Ühtegi sõna.
Ja äkki mõistsin, et parim reaktsioon ei ole karjumine, vaid rahulikkus.
Ma kummardusin vaikselt oma mehe poole, võtsin tema käe ja vaadates tüdrukut otse silma, ütlesin piisavalt valjusti, et kõrvalolijad kuuleksid:
„Kallis, ära unusta, et sul on allergia parfüümide vastu.
Need, mis lõhnavad odava kookose järele.”
Kupees valitses vaikus.
Tüdruk lasi aeglaselt huulepulga käest.
Tema põsed punetasid veidi.
Mu abikaasa pilgutas silmi, püüdes naeratust tagasi hoida.
Ma lihtsalt võtsin tema käest tugevamini kinni ja pöördusin tagasi oma raamatu juurde.
Tüdruk pöördus akna poole ega vaadanud enam meie poole.
Ükski kord.
Rong kiigutas end endiselt õrnalt ja ma tundsin esimest korda pikka aega rahu.
Sest ma mõistsin: mõnikord ei ole vaja oma omandit kaitsta karjumisega – piisab lihtsalt meelde tuletada, kellele tegelikult kuulub kindlus.
